近来总觉得我的文字就要别我而去了，冥冥中预感到一种将要被抛弃的苦楚，一股莫名的焦灼无法派遣——志不可得而年命如流。越是写不了东西，就越想拼命想写东西，越是拼命写，就越是难产。（预产期未到，就想生产，当然是不可能，除非像纣王一样为博得妲己一乐，剖腹取子，惨绝人寰的事情也能做？）不知道是众人的劝说发生了僭越作用，微观的侵略战术舐糠及米地掳掠了我的心，还是意志——查拉斯图拉也拉不回我——像海心岛一样在口水中沉沦，我已经察觉到原先的狂狷之气渐泯，甚至有逃之夭夭的可能。就连哀怨的愁绪也像个贪财的青楼女子，没有打赏怎么招之都不来。好不容易写一首诗，也是勉强拼凑而成，像一件打满补丁的褂子，看着都寒心。 amBz75N{
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哲人都说，一只受伤的麋鹿跳得最高，因为那是死的狂欢。而我，连抬起个蹄子都觉得费劲，估计是伤得太重了，元气恢复不过来，或是太累了，只想借着睡觉息事宁人。（人要是能这样知道疲倦就睡去，一觉起来到了世界末日的墙根，那倒也是一件愉快的事情。仿佛在沉睡中死去活来，就为了撞见这一世界末日的景观。）焦灼也不例外，折腾得我感到很疲倦，它就像一条狡猾的花鳝，翻泥掀土，就算循迹九曲十八弯也难见真身。小样儿，我也不找你，等你半夜出来透气的时候，用蛇钳伺候着，再不然就用电瓶电击，谅你也跑不到哪里去。我是知道的，任何一种情绪或者情感，在我身上发生之后，总是庋藏得很深入，说不清道不明，自己知道就好。 9wq%Fnt
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但是内心的抑郁无论如何都是要宣泄的，打羽毛球呗，适时给你降几点雨。吹笛子呗，闷得光头流汗，曲咽难成调。趁着夜深人静的时候，搬出笔墨纸砚，不是挥毫，而是挥汗。不知道蔡邕的“忧怖焦灼，无心能复操笔成草”状态，是不是也跟我一样。一只手抓起毛笔，另一只手在宣纸上摩挲了半天，直到宣纸都起毛了，就是不见兔起鹘落。奶妈的，焦灼郁闷的时候，所有的娱乐手段都失去了本性和耐性，反倒过来把人给娱乐了一把。连最得意的梦，也都好像因为天气的缘故，在黑夜里被蒸熟了，正好喂了那饕餮的梦獏。 ,g,jY]o
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我想，现代的娱乐方式摆不平现代人的焦灼心理。这叫斧子虽利，它削不到柄。只有最原始的方式能起到发泄的作用。我大概可以像个古猿人一样狂奔，而且是裸奔，那是一种最原始的行为艺术，当然也是一种体育运动。本来嘛，留在岩壁上成千上万年的那些炭画，早就证明了艺术和运动从来就是不分你我的。我是不是要离家出走，明天去南亭，搭一回轮渡吧。兴许水的灵性能替我招魂。我又开始写一些不正常的文字了。 'd t}i<
